dažādi, salasīti krēsli, virtuves lietas
vecākas par mani, bērnu drēbītes,
ierāmēti diplomi, grāmatas valodā,
kuru tēvs man neiemācīja (tas būtu
traucējis manai asimilācijai),
un man prātā e-pasts no mātes:
„Mēs esam nolemti, paglāb, ko vien vari.”
Un te nu es biju, nekurienes
otrā pusē, saulainā Itālijā... Par spīti
tehnoloģiskajām pārmaiņām mums apkārt,
nelaimes ziņas joprojām piegādā telegrammas:
Bankrots. PUNKTS. Piedod. PUNKTS. Bez pajumtes.
PUNKTS... Atceries, brāl,
kad vecāki sauca mūs par „pasaules pilsoņiem”,
tas iedvesa lielas cerības?
Taču pasaule izrādījās cilšu tikumu pilna,
un tāpēc čemodāns būs tavs vienīgais draugs,
kamēr Šihuana fantāzija par Dievišķo Mūri
Pirms pāris nedēļām divi poliči Katānijā
ar lopu dzenamiem mietiem spīdzināja
sešpadsmitgadīgu puisi no Dārfūras, lai sniegtu
šādu mācību: „Lai ko teiktu valdība,
It kā to būtu vajadzējis atgādināt...
Visās malās zaļkreklainie
ticīgie ceļ savas mēslu dakšas,
lai patriektu monstru no Citādības,
tāpēc neprasiet, kāpēc man patīk
aizbraukt un riebjas atgriezties.
(Vai atbilde būtu kaut kur šai konteinerā?
Nav... Bet atcerieties Cicerona teikto –
vienīgās zāles pret trimdu ir mīlēt
katru pilsētu tā, it kā tā būtu dzimtā,
bet pagātne vienmēr ir vieglāka...)
Jaunībā es sevi iztēlojos
kā Indiānas Džonsu, vēlāk,
jau erudītākam, nāca reālāki elki:
Petri, Šlīmans, Kārters, Kenjons –